Я очень люблю видеть сны, какими бы странными или пугающими они ни были. Но я не люблю толкователей снов. Безусловно, практически каждому сну можно найти объяснение, но зачем? Они же так прекрасны, эфемерны и фантастичны. Неужели просто нельзя восхищаться изобретательством и уникальностью нашего мозга?
Сегодня практически перед пробуждением (а иначе я бы и не запомнила) мне снилась история о потрясающе талантливом актере и музыканте. Он выступал перед многочисленными зрителями: исполнял мелодии на испорченных воздушных шарах, пел и танцевал в фиолетовом свечении прожектора, показывал фокусы с мыльными пузырями. На нем был цилиндр и фрак, лица я не запомнила, мои братья, наблюдающие за представлением подбежали к нему, чтобы продемонстрировать свои навыки игры воздушных шарах. Внезапно тьма в зрительном зале рассеялась, и я как сторонний несуществующий наблюдатель перенеслась вместе с героем на летнюю веранду. Он сидел с опущенной головой в плетеном кресле, а женская рука нежно провела по его коротким темным волосам и ослабила ворот рубашки, на шее промелькнул металл завода, а ниже на спине обнажилась прорезь дня монет. Не знаю, плакало ли мое физическое тело, но в подсознании по лицу катились слезы. Передо мной пронеслась реальность, его реальность. Он был куклой, собственностью дочери той женщины, которая была с ним на веранде. Его отпускали лишь тогда, когда хозяйка уезжала из дома. Удивительный, непостижимый и совершенно обреченный.
Казалось бы, это только сон, но как много в нем общего с реалиями жизни. Мистическая метафора моего подсознания.
За сим откланиваюсь. Хороших Вам снов, глубоких, долгих и счастливых.